Que las palabras son injustas,
es verdad
que los deseos son simples desiertos de ansiedad,
no hay nada que negar
y que los dias son simples pasajeros del tiempo
y que el tiempo al igual que la muerte,
es la amarte perfecta
los verbos siempre desearon ser sujetos
y las piedras trataron de ser rosas,
sabiendo de antemano que vivirian menos
mis ojos soñaron con ser mis manos
y mis manos soñaron con ser las tuyas en algun momento
el camino deseo ser errante
y el destino soño con esperar ser presente
el olvido quiso ser recuerdo
y tu recuerdo quiso ser algo vivo
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